Entrevista a Sergio Pereira

De esos momentos en los que se funde historia y literatura surge el material para entrevistas como la que les presentamos a continuación, misma que ha sido publicada en Noticias de Gipuzkoa:

“Los últimos hallazgos señalan que los vascones mantuvieron una alianza amistosa con los romanos”

Sergio Pereira Zumalakarregi | Escritor pasaitarra | Sergio Pereira está de gira por los cuatro distritos de Pasaia presentando su último libro: ‘Las hijas de Amari’

Aitziber Muga

Tras presentar su obra en Trintxerpe y en San Pedro, hará lo propio en las bibliotecas de Donibane (5 de marzo) y de Antxo (12 de marzo), ambas a las 19.00 horas.

¿Qué le impulsó a escribir su último libro, Las hijas de Amari?

Siempre me han atraído mucho los mundos antiguos, como el Imperio Romano o el egipcio, tanto como lector de novela como de libros históricos más académicos. Lo que realmente me llamó para hacer esta obra fue descubrir que, en contra de lo que se pensaba antes, hubo una romanización importante en la zona norte del País Vasco. Los descubrimientos recientes en Oiasso (Irun), como las termas, el foro y el puerto, demuestran que no fue un simple lugar de paso, sino una ciudad administrativa relevante. Quise contar algo sobre un mundo antiguo que, a la vez, estuviera de actualidad por estos nuevos hallazgos.

Según las últimas teorías, la relación entre vascones y romanos no fue tan conflictiva, ¿es así?

Exacto. Parece ser que los vascones mantuvieron una alianza amistosa con los romanos desde el principio. A diferencia de los cántabros y astures, que fueron el último reducto de la península en ser conquistado tras mucho enfrentamiento, los vascones llegaron a un acuerdo mutuo del que ambos pueblos se beneficiaron. Me pareció muy curioso este ambiente de cordialidad, que rompe con la imagen típica de conflicto permanente entre romanos y “bárbaros” que solemos ver en el cine o la literatura.

 ¿Qué diferencia a esta obra de tus libros anteriores?

Esta es la que tiene una base histórica más potente, aunque siempre incluyo toques de historia en mis obras, incluso en las de género negro. He escrito sobre la posguerra en Pasaia y también sobre los balleneros del siglo XVI en El hijo del capitán. En Las hijas de Amari alterno la historia con la intriga y el misterio, centrando la tensión en las traiciones y la lucha por el poder entre personajes romanos y vascones. Además, tiene una fuerte dosis de leyenda y épica al entrelazar las mitologías romana y vascona. En aquella época, los dioses no se cuestionaban; eran la forma de explicar los fenómenos naturales y el mundo mágico se mezclaba con el real.

¿Ha sido difícil el proceso de documentación?

Mucho más dificultoso que en mis libros anteriores. Para mi novela sobre la nao San Juan había mucha documentación organizada, pero para esta época hay pocos datos y a veces confusos o contradictorios. He tenido que ser muy cuidadoso con la terminología y las teorías históricas. Al haber tantas lagunas, he tenido un margen de ficción muy amplio para rellenar los espacios con mi imaginación, por lo que defino la obra como una narrativa de entretenimiento con trasfondo histórico.

¿Aparece Pasaia en la novela o la ambientación es más lejana?

Aunque aparecen ciudades como Roma, Zaragoza o Pompelo (Pamplona), el relato se centra principalmente en el territorio entre la costa cantábrica y Pamplona, y entre los ríos Bidasoa y Urumea. Pasaia aparece como bahía, que era la desembocadura del río Oarso (Oiartzun). Los romanos bajaban el material de las minas de Arditurri por el río y en la bahía lo cargaban en naves para llevarlo por la costa hasta Oiasso. Aunque no existían los núcleos de San Juan o San Pedro, la orografía natural de la bahía, sus rocas y su estrecho son perfectamente identificables hoy en día.

Esta es la primera parte de una trilogía, ¿verdad?

Sí, la trilogía se titula Saltus Vasconum, que es como los romanos llamaban a esta zona norte. Originalmente, la historia podía ser un ladrillo de unas 1.300 páginas, pero por consejo editorial decidí dividirla en tres tomos de unas 430 páginas cada uno para que fuera más dinámica y accesible al público. Mi objetivo es sacar un libro por año: el primero a finales de 2025, el segundo a finales de 2026 y el tercero en 2027. 

¿Tenía claro que iba a ser una trilogía cuando comenzó a escribir esta obra?

No, a veces la novela coge vida y te pide más extensión o menos. Yo sabía lo que quería contar, pero no sabía cuánto me iba a extender. En este caso, me extendí más, en parte porque no hay un protagonista o una protagonista puntual, sino que tiene un protagonismo coral. Hay varios personajes vascones y varios personajes romanos y a través de ese protagonismo coral he intentado que se cree una visión más caleidoscópica de cómo eran aquellos tiempos. Entonces, al haber más personajes, pues parece que requiere más volumen de narración.

¿Cuándo vio claro que era una trilogía? 

Cuando presenté la primera parte, Las hijas de Amari, a mi editorial, Círculo Rojo, ya tenía escrita en bruto la segunda parte. Las hijas de Amari consta de 430 páginas, y las otras dos partes tendrán una extensión similar, por lo que nos pondríamos ya en 1.300 páginas. Entonces, pues yo mismo pensé, y la editorial me dijo que mi idea era acertada, de que merecía la pena dividirla en tres tomos, de manera que así a los lectores se les haga más ameno. Además, la historia es muy dinámica y se lee muy fácil. Entonces, la editorial me dijo que no había que recortarla, que era mejor tener paciencia y sacarla en tres partes.

¿Cómo está siendo la acogida? 

La novela es muy reciente y todavía no son muchos los que la han leído, pero la reacción de los primeros lectores está siendo muy buena, aunque me dicen que el final les deja con ganas de más por ser una trilogía y no haber un final cerrado. A la hora de que las personas se decidan a comprar un libro funciona mucho el boca a boca y por supuesto, hoy en día, la redes sociales.

Ha comenzado a presentar su libro en los cuatro distritos de Pasaia. ¿Son especiales las presentaciones en su pueblo? 

Sí, para las presentaciones, siempre empiezo por los cuatro distritos de Pasaia, comenzando por Trintxerpe, donde nací y el público suele responder muy bien llenando los actos.

En Pasaia hay una cantera importante de escritores y las bibliotecas se suelen volcar para ofrecerles un espacio para dar a conocer sus trabajos. 

Sí, la verdad es que en Pasaia hay bastante artisteo. No sólo hay escritores también hay músicos y actores. En este pueblo se mueve bastante la cultura. Yo creo que los pasaitarras somos gente bastante despierta, con inquietudes, Además, está bien que desde el Ayuntamiento y desde las bibliotecas se intenta ayudar a los artistas y fomentar la cultura en la medida de lo posible. 

¿Tiene programadas otras presentaciones? 

De momento no tengo nada cerrado, pero quiero ampliar el círculo a Alza, Errenteria e Irun,por ser la capital en la que se han hecho los últimos hallazgos. Mi intención es llegar a las capitales vascas, incluida Pamplona.

¿Cuáles son sus proyectos más inmediatos? 

Suelo sacar un libro cada dos años o dos años y medio, porque no me dedico a ello profesionalmente. Pero esta vez, sacará cada año uno un libro de la trilogía. 

 

 

 

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El Euskera de Elordi

Se reporta que el actor vasco-australiano Jacob Elordi, quien aún cosecha réditos por su participación en la película 'Frankenstein' de Guillermo del Toro, ha dicho sus primeras palabras en euskera dentro del marco de la gira promocional de 'Wuthering Heights'.

Algo nos dice, por la elección de palabras, que se ha visto el video de la joven euskaldun titulado 'El euskera es el idioma más bonito del mundo'.

Independientemente de ello, aquí la nota de Deia al respecto:

Las primeras palabras de Jacob Elordi en euskera

Comentarios en euskera, corazones, guiños al Athletic... las reacciones al comentado vídeo

Oihana Ezeiza 

Lo habíamos escuchado hablar con acento australiano, lo habíamos visto conquistar Hollywood… pero lo que nadie esperaba era escuchar a Jacob Elordi hablando en euskera. Y ha pasado.

Durante la promoción de Cumbres Borrascosas, que llega a los cines este 13 de febrero, el actor de raíces vizcainas, que comparte protagonismo con Margot Robbie y Hong Cha, se dejó llevar en una entrevista con Los40 y terminó pronunciando algunas de las palabras más bonitas y románticas de la lengua vasca.

Sí, hay vídeo

En el reel que ya corre como la pólvora por redes, Jacob Elordi reconoce entre risas que quizá ya era hora de dejar de preguntarle por sus raíces vascas… pero no sin antes regalarnos el momento que muchos estaban esperando: escucharle hablar en euskera por primera vez. 

Reacciones

Uno de los grandes momentos del vídeo es cuando el actor pronuncia "I like ‘musu’. Para quienes no lo sepan, musu significa beso". Entre las palabras que le muestran y que despiertan su interés también se encuentran 'laztana', 'maitemindu, 'bihotza'... Y las reacciones no se han hecho esperar. 

Comentarios en euskera, corazones, guiños al Athletic... porque no es la primera vez que Jacob Elordi hace referencia a su conexión con Euskadi, pero sí es la primera que se le escucha decir palabras en euskera públicamente.

 

 

 

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El Magnicidio del Ogro

La página Storia politica di ETA e dei Paesi Baschi ha publicado fragmentos del libro con el que Eva Forest sembró pistas falsas acerca de la acción de ETA que acabaría con la vida del sucesor del dictador Francisco Franco, el Almirante Luis Carrero Blanco.

Aquí traemos a ustedes la información:

El magnicidio que cambió el rumbo de la historia

La vida del general Franco languidecía con más de tres décadas de dictadura a sus espaldas. El régimen era consciente de que un día, más temprano que tarde, llegaría el final del dictador y preparaba los resortes para prolongar más allá de su muerte los Principios Generales del Movimiento.
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Las Cortes españolas habían ratificado en 1969 al príncipe Juan Carlos de Borbón como sucesor del dictador en la Jefatura del Estado a título de rey. No obstante, la fidelidad del almirante Carrero al Movimiento y a su caudillo, y su habilidad para contener los equilibrios internos entre las familias políticas del franquismo y la oligarquía económica, le habían conferido con los años el estatus de hombre fuerte del régimen.
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Tras una intensa y meteórica carrera militar, Carrero Blanco se había convertido en hombre de confianza del dictador fascista desde el comienzo de su mandato hasta ir desplazando en la escala de gobierno a los más leales consejeros. Respaldó la sucesión monárquica del tirano y promovió una relativa renovación del franquismo desde cargos de alta responsabilidad como ministro (1951-67) y vicepresidente del Ejecutivo (1967-73). La decadencia física de Franco le aupó en junio de 1973 a la Presidencia del Gobierno, lo que le convertía en hombre fuerte del régimen tras la futura muerte del dictador y en la pieza fundamental sobre la que descansaría la continuidad del franquismo sin Franco.
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Pero para entonces un comando de ETA seguía ya sus pasos en Madrid. Un dato recibido a finales de 1972 puso a la organización vasca sobre la pista de aquel militar y político clave en la continuidad del régimen: asistía todos los días a misa de 9:00 en una céntrica iglesia.
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Tras comprobar la veracidad de la información y los hábitos invariables del almirante, la dirección de ETA decidió planificar el secuestro de Carrero Blanco y dar al Gobierno un plazo de 48 horas para excarcelar a todos los presos políticos, incluidos los que no eran vascos, con penas superiores a 10 años de cárcel, a cambio de su liberación.
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Las dificultades para garantizar una operación limpia y con éxito, además del nombramiento como presidente del Gobierno y nuevos datos descubiertos durante el seguimiento, hicieron desistir a la organización armada de sus planes iniciales y sustituirlos por otro: atentar directamente contra el hombre fuerte del régimen en el mismo corazón de la capital española.
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«Franquismo puro»

Para ETA, Carrero «simbolizaba mejor que nadie la figura del franquismo puro», según reflexionaban los autores del atentado en la conversación recogida en el libro «Operación Ogro» de la escritora Eva Forest.
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El militante identificado ficticiamente como Txabi, ofrecía el siguiente análisis de la organización armada sobre Carrero: «Hombre sin escrúpulos, montó concienzudamente su propio Estado dentro del Estado. (...) Fue convirtiéndose en el elemento clave del sistema y en la pieza fundamental del juego político de la oligarquía. Por otra parte, llegó a ser insustituible por su experiencia y capacidad de maniobra y porque nadie lograba como él mantener el equilibrio interno del franquismo».
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«Todo el mundo sabe que la oligarquía española contaba con Carrero para asegurar el paso `sin convulsiones' al franquismo sin Franco -proseguía Txabi-. Ahora bien, Carrero no era lo mismo que Franco y, por ello, la maniobra oligárquica debería buscar un segundo pilar. Es el propio almirante el que selecciona y patrocina la entronización de Juan Carlos, así la cosa parecía perfecta: había que promocionar a Juan Carlos cara a la opinión pública, y Carrero desde la sombra tendría el poder auténtico. Por lo tanto, eliminar a Carrero significa dejar coja la maniobra de desdoblamiento y, sobre todo, privar a la oligarquía del quizá único elemento capaz de asegurar la continuidad del régimen una vez desaparecida la figura del viejo dictador», concluye el análisis de ETA.
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Tras el cambio de planes, los cuatro miembros del Comando Txikia, asistidos por más efectivos de la organización, planearon la logística de una acción que ya habían bautizado como «Operación Ogro» por «la pinta de bruto» del almirante.

Alquilaron un semisótano en la calle Claudio Coello de Madrid, por la cual pasaba diariamente el presidente del Gobierno tras asistir a misa matutina. La coartada de falso escultor del inquilino que hacía ruido permitió a los activistas vascos cavar un túnel subterráneo en condiciones extremadamente complicadas hasta el centro de la calzada, donde colocaron tres potentes cargas explosivas.
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La visita inminente del secretario de Estado de EEUU, Henry Kissinger, a Madrid, con el consiguiente reforzamiento de la vigilancia, obligó al Comando Txikia a retrasar la fecha de la acción, que se fijó definitivamente para el 20 de diciembre, el mismo día en que comenzaba el juicio del Proceso 1001 contra los dirigentes del sindicato ilegal Comisiones Obreras.
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El 20 de diciembre de 1973, poco después de las 9:30 de la mañana, el Dodge Dart oficial del presidente del Gobierno español circulaba por la calle Claudio Coello tras su salida de misa. Los miembros del comando de ETA esperaban apostados en la confluencia de esta calle con Diego de León. Cuando el coche alcanzaba el punto previsto, uno de los activistas detonó la carga explosiva mediante un cable tendido a distancia, a lo que siguió un ruido sordo y una enorme polvareda.
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La explosión alcanzó de lleno al vehículo presidencial, que se elevó unos veinte metros de altura, golpeó una cornisa del contiguo convento de jesuitas y cayó en el interior de su patio. El presidente, su conductor y uno de los escoltas murieron. En la calle quedaba un inmenso socavón.
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La acción tuvo un importantísimo impacto internacional y unas inmediatas consecuencias políticas. Con la muerte del presidente se derrumbaban también los planes inmediatos de continuidad de la dictadura; el régimen acababa de perder a su principal valedor y se mostraba vulnerable.
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Un trepidante relato de la mano de Eva Forest

Solo ocho días después del atentado, ETA convocaba a la prensa internacional en un lugar secreto de Burdeos. Cuatro militantes encapuchados se presentaban ante los periodistas como los autores materiales de la acción y explicaban los pormenores de la misma con detalle. En realidad, podría tratarse de un ardid para despistar a la Policía y proteger a los ejecutores reales, que todavía permanecían escondidos en Madrid, según relatan en el libro «Operación Ogro. Cómo y por qué ejecutamos a Carrero Blanco».
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Apenas cuatro meses después de la acción, la escritora Eva Forest tuvo la oportunidad de entrevistar a los autores directos del atentado. A través de una extensa conversación, los cuatro miembros de ETA, identificados bajo los nombres ficticios de Txabi, Jon, Iker y Mikel, desgranan las circunstancias de la operación, sus motivaciones y sus análisis, en lo que el tiempo ha convertido ya en un clásico de la literatura política.
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El libro vio la luz ese mismo año 1974, todavía en plena dictadura de Franco, de la mano de las editoriales Ruedo Ibérico (París) y Mugalde (Hendaia) y firmado con el seudónimo Julen Agirre. Por razones obvias, el volumen circuló de manera clandestina, al menos hasta su primera edición legal también en Hego Euskal Herria, en 1979 (editorial Hordago), de la que la actual edición de Gara ha tomado algunos fondos documentales como base para la actualización de la infografía que acompaña al relato.
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La edición de «Operación Ogro» publicada por «Punto y Hora» en 1983 con motivo del 10º aniversario desveló la auténtica identidad de la autora de la obra: Eva Forest. Una década más tarde se publicó definitivamente el último capítulo del libro, en el que se relata el refugio del comando en Madrid tras la acción y su huida a Euskal Herria, que había permanecido inédito hasta entonces.
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La actual edición de Gara de «Operación Ogro» es la decimoctava de este título, uno de los más reimprimidos de la producción editorial vasca. La presente edición recoge, además del trepidante relato de la acción por boca de sus protagonistas, gráficos sobre la ubicación y el desarrollo de los hechos, la transcripción de las conversaciones policiales por radio tras la explosión y amplia documentación, como los cuatro comunicados de ETA, la carta de rectificación del lehendakari en el exilio Jesús María Leizaola, el análisis elaborado por el propio Comando Txikia o los informes redactados por la Policía política portuguesa. A estos elementos -algunos de ellos comunes a ediciones anteriores-, se suma en este caso un pliego con fotografías de la época y del acontecimiento. La obra ha sido prologada para esta ocasión por el escritor Alfonso Sastre, compañero de la fallecida Eva Forest.
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Título: «Operación Ogro. Cómo y por qué ejecutamos a Carrero Blanco»
Autora: Eva Forest
Prólogo: Alfonso Sastre
Editorial: Baigorri Argitaletxea
Paginación: 240 páginas

Video | Operación Ogro

 

 

 

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El Legado de un Cráter

Un aniversario más de la acción de ETA que terminó con la vida del delfín de Francisco Franco, el Almirante Luis Carrero Blanco.

Aquí traemos a ustedes este relato publicado en la página de Facebook titulada Storia politica di ETA e dei Paesi Baschi:

El cráter del régimen

El 20 de diciembre de 1973 hacía una mañana gélida en Madrid. A las 9.35, un Dodge Dart negro avanza por la calle de Claudio Coello, en el barrio de Salamanca de Madrid, junto a un edificio de los jesuitas. En su interior se encuentra el presidente del Gobierno y delfín de Franco, almirante Carrero Blanco, acompañado de su chófer y un inspector de policía. A la altura del número 104, el coche se ve obligado a torcer a la derecha porque un Austin en doble fila le obstaculiza el paso. En ese momento, a las 9.36, Jesús Zugarramurdi, Kiskur, da la señal a su compañero José Miguel Beñarán, Argala, que, subido a una escalera y camuflado con un mono de electricista, aprieta el botón.

Al instante, el suelo se abre y el coche de Carrero con sus dos acompañantes se eleva 35 metros, salta por encima del edificio y se estampa en el alero del patio interior del convento. Se produce un gran estruendo, caen cascotes y se levanta una gran polvareda. En medio de la confusión, Kiskur y Argala gritan “¡gas! ¡gas!” mientras salen corriendo en dirección a la calle de Diego de León. En la esquina con Lagasca les espera al volante de un automóvil el tercer miembro del comando, Javier Larreategi, Atxulo. El coche enfila hacia la glorieta de Rubén Darío, y delante de la Escuela de Policía, en la calle de Miguel Ángel, los de la ETA cambian de vehículo y se dirigen a su refugio en la calle del Hogar de Alcorcón (Madrid), donde se esconderán durante varios días.

Mientras, en los alrededores de Claudio Coello el caos es total. Carrero, al que tardan minutos en localizar, muere a las 10.15 en el hospital. Lo mismo sus dos acompañantes. Los servicios de información no confirman la autoría del atentado hasta las cinco de la tarde. A las once de la noche, ETA, en un comunicado emitido por Radio París, lo reivindica, y una hora después lo confirma el vicepresidente del Gobierno, Torcuato Fernández-Miranda.

Los tres militantes de ETA permanecerán escondidos hasta fines de mes en el refugio de Alcorcón, del que les sacará su contacto en Madrid, Eva Forest. Un camión les trasladará luego a Hondarribia (Gipuzkoa). Desde allí alcanzarán Francia tras cruzar el río Bidasoa.

La historia de este atentado se remonta al año 1972. Ángel Amigo, militante de ETA entonces, detenido en 1973 y productor de cine desde 1980, con numerosos documentales y premios a sus espaldas, comenta que Argala, a sus 23 años, se había convertido en persona de confianza de los líderes de aquella ETA: Eustakio Mendizábal, Txikia; Txomin Iturbe e Iñaki Múgica Arregui, Ezkerra. 

Durante 1972 viajaba con frecuencia a Madrid con la triple pretensión de establecer contactos con la izquierda española, montar infraestructuras y tantear las posibilidades de atentar en la capital para quitar presión sobre su organización en Euskadi.

Argala encuentra lo que buscaba en Eva Forest, casada con el dramaturgo Alfonso Sastre, disidentes del Pce. Comparten la simpatía por los movimientos de liberación — en Vietnam, Latinoamérica, Palestina... — y Argala les convence de que ETA está inmersa en esa lucha antiimperialista, dice Amigo.

Eva Forest ofrece a Argala una información muy valiosa: Carrero, el sucesor de Franco, vicepresidente del Gobierno entonces, acude diariamente a misa, a la misma hora, en los jesuitas y solo va acompañado de un escolta. Cuando Argala lo confirma en persona, se queda perplejo.

Amigo recuerda que en 1977 Eva Forest — fallecida hace seis años — le contó que escribió un relato del atentado, Operación Ogro, salpicado de pistas falsas para proteger a los participantes del atentado, entonces en la clandestinidad. Forest lo redactó con la participación de los miembros del comando, tan solo tres meses después del atentado, en la villa de Marc Legasse, en Ciboure (Francia), y lo publicó con el seudónimo de Julen Aguirre. Una de esas pistas falsas contaba que el comando huyó por Portugal cuando la realidad es que permaneció oculto en Madrid varios días.

Ella misma se camufló tras otra pista falsa. Para protegerse, creó un personaje literario al que atribuye la cita con Argala en la cafetería Mindanao, en la calle de San Francisco de Sales de Madrid, y la información sobre las sorprendentes rutinas de Carrero. De ese personaje nace la leyenda de que fue la CIA la que inspiró el atentado. Una leyenda porque en ningún documento de la CIA desclasificado existe referencia alguna al atentado, insiste Amigo. Sin embargo, proliferan los libros que señalan la autoría intelectual de la CIA.

El que fue jefe de los servicios secretos del País Vasco — el embrión del Cesid — entre 1972 y 1979, el general Ángel Ugarte, ya retirado, es rotundo: “El atentado contra Carrero Blanco lo ejecutó ETA con logística de los comunistas españoles”, en alusión a Eva Forest y su red de relaciones de la izquierda en Madrid. “Los etarras no sabían moverse bien en Madrid y fue Forest, muy bien relacionada en la capital, la que les hizo de guía”.

Otro argumento de peso que desmonta la hipótesis de la CIA como inspiradora del atentado es la actitud de ETA, añade Amigo: “Cuando Argala informa a los jefes de ETA — Txikia, Txomin y Ezkerra — de sus pistas sobre Carrero, lo que se plantean no es matarle, sino secuestrarle para conseguir a cambio la liberación de los 150 presos que tenía ETA”.

A fines de 1972, Argala, acompañado de Ignacio Pérez Beotegi, Wilson, y de Javier Larreategi, Atxulo, se instalan en Madrid para preparar el secuestro. Como son conocidos, la dirección de ETA, para justificar su ausencia, dice que están sancionados.

Calculan que para secuestrar a Carrero y neutralizar a su escolta dentro de la iglesia necesitarán tres comandos de cuatro personas. Alquilan casas nuevas y una tienda de ropa próxima al estadio Santiago Bernabéu con la pretensión de retener al secuestrado. Esos movimientos culminan en abril. Pero en abril ETA sufre dos contratiempos. La tienda de ropa es asaltada una noche por unos cacos, lo que les obliga a abandonarla, y Txikia, su jefe, muere en un enfrentamiento con la policía en Algorta (Bizkaia).

Tras el fallecimiento de Txikia, en mayo, la dirección de ETA tiene la osadía de convocar una reunión en Getafe (Madrid) para estudiar sus consecuencias. En esos meses, el trasiego de dirigentes y liberados de ETA a Madrid es constante, cerca de treinta. Así, para sustituir la tienda de ropa, construyen un zulo en un piso en la calle del Hogar de Alcorcón que ha proporcionado Forest, con la pretensión de encerrar allí a Carrero. Con Antonio Durán, albañil y exmilitante del Pce, trabajan en el zulo hasta una decena de militantes con Argala de capataz.

Ugarte, entonces jefe de los servicios secretos en el País Vasco, cree que “hoy sería impensable. La policía y la Guardia Civil tenían entonces un gran desconocimiento sobre ETA. La información era muy elemental y no había coordinación. Se despreciaba el peligro de la banda. Es falso que desde arriba se dejara hacer el atentado. Nadie se enteró de sus preparativos y puedo asegurar que nos cogió desprevenidos a nosotros y al régimen, que entonces estaba preocupado, sobre todo, porque Franco se moría”.

Ángel Amigo confirma, por su propia experiencia, cómo aquella policía solo utilizaba la represión, y no la información. Coincide con Ugarte en que a Txikia lo mataron cuando lo podían haber detenido. Y recuerda una anécdota surrealista cuando le detuvo la Guardia Civil en 1973. Le preguntaron “por dónde venían”, y al contestarles que “indistintamente”, le sacudieron hasta que dijo que “por los dos lados”, porque la respuesta anterior era de “intelectuales”.

El 9 de junio, ETA se encuentra con la sorpresa de que Franco nombra a Carrero presidente del Gobierno, lo que empuja a su dirección a aplazar hasta septiembre su decisión. Deciden que ese mes regrese el comando a Madrid, al que se le bautiza Txikia en homenaje al líder muerto. Wilson se queda en Francia por discrepancias internas y le sustituye Kiskur, que acompañará a Argala y a Atxulo con un nuevo responsable: Josu Urrutikoetxea, Josu Ternera.

El comando confirma que el ascenso de Carrero complica el secuestro al redoblarle la escolta. ETA se inclina por el atentado, pero duda cómo hacerlo. Ezkerra se traslada a Madrid para comunicarlo al comando. Al no ser ya necesaria tanta gente, abandonan todos los pisos menos los de Aluche y Alcorcón. El comando realiza algunas acciones para familiarizarse con Madrid: el 25 de septiembre asalta una armería y el 2 de octubre roba un fusil a un soldado de guardia en la Capitanía de Madrid, en la calle Mayor.

Es Argala quien despeja las dudas sobre cómo ejecutar el atentado. Al inicio de noviembre ve que en el 104 de la calle de Claudio Coello, por la que circula Carrero todos los días, se alquila un bajo. Vio enseguida el tipo de atentado. Excavar un túnel desde dentro hasta el centro de la calle y colocar allí un explosivo que haría saltar a Carrero a su paso. La dirección acepta la propuesta.

Para justificar el ruido para excavar el túnel desde el bajo alquilado. A fines de noviembre, Txomin y Ezkerra se trasladan a Madrid y comunican al comando que se ejecute la acción antes de fin de año. Excavan el túnel, con muchas dificultades, entre el 7 y el 15 de diciembre, aprovechando la experiencia de Argala, que en 1970 excavó en las cercanías de la prisión de Burgos otro túnel para tratar de liberar a los presos etarras. Ezkerra y Txomin traen los explosivos. Fijan la fecha para el 19 de diciembre, pero la retrasan al 20 porque se anuncia que ese día visita Madrid el secretario de Estado norteamericano, Henry Kissinger, y la Embajada norteamericana está muy cerca del lugar del atentado. Ese cambio hará coincidir el atentado con el inicio del Juicio 2001 contra los líderes de Comisiones Obreras, pero ETA no lo tiene en cuenta. Los días 17 y 18, los tres miembros del comando, que se quedan solos en Madrid, aprovechan para hacer las maletas y realizar un simulacro de la acción.

El 20 de diciembre, a las ocho de la mañana, visitan por última vez el agujero de Claudio Coello para colocar las cargas: 75 kilos repartidos en forma de “T”. Desde las nueve de la mañana, los tres miembros del comando se colocan en su posición para esperar a Carrero. A las 9.35 ven su coche enfilar la calle y un minuto después salta por los aires.

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La Negligencia del Nuevo Prometeo

El actor vasco-australiano Jacbo Elordi ha estado ganando renombre en el medio cinematográfico y televisivo como resultado de su desempeño histriónico lo mismo en películas que en series de las plataformas de streaming. 

Actualmente saborea las mieles del reconocimiento por su participación en la adaptación cinematográfica de la obra literaria 'Frankenstein' llevada a cabo por el director mexicano Guillermo del Toro.

Es por ello que traemos a ustedes esta reseña publicada en Noticias de Navarra:

La historia de Frankenstein: ¿quién es el verdadero culpable?

La novela que Mary Shelley escribió en 1818, considerada una de las más aclamadas del género de terror, ha inspirado innumerables adaptaciones; aun así, después de dos siglos, la misma pregunta sigue viva: ¿quién es el verdadero monstruo?

Iria Lorenzo

Cuando pensamos en Frankenstein, suele aparecer en nuestra mente la imagen del monstruo verde con tornillos en el cuello. Sin embargo, la historia creada por Mary Shelley es mucho más profunda que la mera figura aterradora que popularizó el cine. Es una reflexión sobre la creación, la responsabilidad y la soledad. Pero, ¿cómo se ha adaptado realmente esta historia a lo largo del tiempo? ¿De qué manera las distintas versiones cinematográficas han interpretado a Víctor Frankenstein y a su criatura? ¿Y quién es, al final, el verdadero monstruo?

Mary Shelley escribió Frankenstein con tan solo 18 años, por culpa de un volcán que erupcionó en Bali y un juego entre amigos contra el aburrimiento, y terminó creando una de las novelas más influyentes del movimiento romántico y del gótico. ¿Por qué su obra es tan especial? En una época en la que estos géneros estaban obsesionados con lo oscuro, lo grotesco y lo sobrenatural, Shelley fue más allá: no se limitó a repetir las fórmulas del terror, sino que las reinventó. Convirtió lo aterrador en una cuestión ética, científica y profundamente humana. En Frankenstein, el miedo deja de estar solo en lo sobrenatural y comienza a habitar en la responsabilidad moral, en los límites de la ciencia y en las consecuencias de los actos del ser humano. 

Más allá del monstruo

Frankenstein narra la historia de Víctor Frankenstein, un joven científico brillante, obsesionado con superar los límites de la muerte. Con gran ambición, logra crear vida ensamblando partes de cadáveres humanos. Sin embargo, horrorizado por su propia creación, la abandona. La criatura, al ser rechazada por la sociedad, comienza su camino a la violencia. Pero el libro no es solo terror: plantea cuestiones profundas sobre la paternidad, la soledad, la responsabilidad y la naturaleza de la monstruosidad.

Para comprender el corazón de la novela, es esencial conocer la vida de su autora. Mary Shelley escribió Frankenstein cuando era adolescente, marcada por la pérdida y el abandono: su madre murió al darle a luz y su padre fue emocionalmente distante. Además, sufrió varios embarazos que no llegaron a término. Estas experiencias con la maternidad, la pérdida y la búsqueda de afecto están reflejadas en la novela: la criatura simboliza el deseo de cuidado y amor que Mary nunca recibió plenamente.

La novela transmite un mensaje claro: la verdadera monstruosidad no está en la apariencia, sino en el abandono y la negligencia. La criatura nace como un ser inocente, con curiosidad y ganas de aprender, pero sufre rechazo social y soledad. Su violencia surge del miedo, la incomprensión y la ausencia de su creador. Así, la obra plantea preguntas universales: ¿es el monstruo quien nace diferente, o quien lo abandona y lo niega al mundo? 

Las versiones

A lo largo de los años, la historia de Frankenstein ha sido llevada al escenario y a la pantalla muchas veces, cada vez con interpretaciones distintas de la criatura y su creador. Una de las primeras adaptaciones importantes fue la obra de teatro Presunción, o El destino de Frankenstein, estrenada en 1823, en la que el monstruo no hablaba y su apariencia era más simbólica que realista, reflejando la teatralidad de la época. En 1910, el cine mudo trajo la primera versión cinematográfica de la historia, con Charles Ogle interpretando al monstruo en un cortometraje producido por los estudios Edison. Esta criatura, de espaldas cargadas y cabellera desordenada, recordaba al Quasimodo de Victor Hugo y se alejaba bastante de la novela de Mary Shelley. La primera imagen que realmente quedó grabada en la cultura popular llegó en 1931 con la película de Universal protagonizada por Boris Karloff. Su monstruo tenía cabeza aplanada, tornillos en el cuello, un traje oscuro y botas enormes que lo hacían imponente, pero su apariencia torpe y sus gestos infantiles lo alejaban de la agilidad y sensibilidad de la criatura literaria. 

A finales de los años 50, Hammer produjo La maldición de Frankenstein, con Christopher Lee interpretando un monstruo más humano, delgado, con cicatrices y un carácter mucho más violento, dejando de lado la inocencia que Karloff había conservado parcialmente. Con el paso de los años se produjeron miniseries y películas modernas que intentaron acercarse más a la novela original, mostrando a la criatura como un ser sensible y reflexivo. La miniserie de 2004, por ejemplo, representó a Luke Goss como un monstruo articulado, inteligente y emocional, destacando su humanidad y acercándose a la visión de Mary Shelley, mientras que la película de 1994 dirigida por Kenneth Branagh mostraba al monstruo encarnado por Robert De Niro con la cabeza calva y el cuerpo cubierto de suturas y cicatrices, intentando combinar el horror con la angustia emocional de la criatura. Cada una de estas adaptaciones enfatizó distintos aspectos de la historia: algunas resaltaron la apariencia terrorífica, otras la fuerza o la violencia, y pocas lograron transmitir el dolor, la soledad y el abandono que define al verdadero monstruo según la novela.

La última en llegar

La nueva película de Guillermo del Toro, estrenada en 2025, presenta a Oscar Isaac como Víctor Frankenstein y Jacob Elordi como la criatura. Esta adaptación se centra en el mensaje que Mary Shelley quiso transmitir: la inocencia de la criatura y la responsabilidad del creador.

El monstruo no es un ser verde con tornillos en el cuello, sino un ser vulnerable y humano, con cicatrices que reflejan su proceso de creación. Jacob Elordi requiere hasta 12 horas de maquillaje para lograr la transformación, buscando acercarse a la descripción literaria. La escenografía y los actores ayudan a transmitir emociones que antes se perdían en versiones más “terroríficas”. En palabras de críticos y fans, esta versión logra responder a la pregunta central: el verdadero monstruo no es la criatura, sino aquel que la abandona y niega su humanidad.

La versión de Guillermo del Toro logra acercarse de manera notable al mensaje original de Mary Shelley, respetando la compleja relación entre el creador y su criatura y destacando el tema del abandono que atraviesa toda la novela. A diferencia de adaptaciones anteriores, esta película pone énfasis en la humanidad de la criatura, mostrando su inocencia, su vulnerabilidad y su capacidad de sentir, alejándose del horror visual clásico para centrarse en lo emocional y en el impacto del abandono. De este modo, la violencia que surge en la historia no proviene de la naturaleza del monstruo, sino de la negligencia y la ausencia de cuidado de su creador, dejando finalmente claro el mensaje profundo que Shelley quiso transmitir sobre responsabilidad, paternidad y la verdadera monstruosidad.

Más que miedo 

Frankenstein es mucho más que un relato de terror: es una tragedia emocional sobre la responsabilidad, el abandono y la creación. Mary Shelley legó un mito que cuestiona la verdadera naturaleza de la monstruosidad: ¿es quien nace diferente, o quien abandona lo que creó? A lo largo del tiempo, el monstruo ha adoptado muchas formas, pero la nueva versión de Guillermo del Toro nos recuerda que el horror más profundo surge de la negligencia y la ausencia de cuidado. Quizá, finalmente, podamos responder a la pregunta: el verdadero monstruo no es la criatura, sino el creador que falla en su deber de cuidar.

 

 

 

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Guerra | La Cara B de Franco

En favor de la memoria, esa que tanto manipulan quienes quieren blanquear su figura, traemos desde Naiz este retrato esclarecedor del dictador español - y españolista - Francisco Franco:

La cara B de Franco: estudiante mediocre, con un solo testículo y apodado ‘Paquita, la Culona’

Francisco Franco es considerado «caudillo por la gracia de Dios» por la derecha o dictador sanguinario por el resto del mundo. Pero el general golpista tenía también una cara B menos conocida en la que emerge un estudiante mediocre, con un solo testículo y que fue apodado ‘Paquita, la Culona’.

Pello Guerra

Un estudiante mediocre, con un solo testículo y que fue apodado ‘Cerillita’ y ‘Paquita, la Culona’. Estos son algunos de los datos que integran la menos conocida cara B de Francisco Franco, el sanguinario dictador fallecido hace 50 años.

Franco nació el 4 de diciembre de 1892 en El Ferrol en el seno de una familia vinculada con la Armada española. Sus padres eran muy diferentes, ya que Nicolás era liberal y simpatizante de los masones, mientras que Pilar era conservadora y religiosa.

Tras tener cuatro hijos, el matrimonio fracasó y el padre se marchó a Madrid, donde vivió una segunda vida hasta que falleció en esa ciudad en febrero de 1942. Siendo ya dictador, Franco organizó y presidió su entierro, al que no permitió que asistiera Agustina Aldana, pareja de su progenitor durante 35 años.

A raíz del abandono del padre, Pilar tuvo que hacerse cargo de la prole, lo que le ganó la adoración de su hijo Francisco quien, siguiendo su ejemplo, fue conservador y ultrarreligioso, al tiempo que odiaba todo lo que representaba su padre, el liberalismo y la masonería, con esta última como una de sus grandes obsesiones.

El 251 de 310

El segundo hijo del fallido matrimonio era un niño introvertido, enclenque y de voz aflautada que quería seguir la tradición familiar e ingresar en la Marina, pero que no logró entrar en la Escuela Naval del Ferrol.

Si no podía ser en el mar, el militarizado Franco se decantó por el Ejército de Tierra, y con 14 años se inscribió en la Academia de Infantería de Toledo. A causa de su baja estatura y su complexión débil, sus compañeros le llamaban ‘Cerillita’.

Franco no era un estudiante brillante, como lo evidencia el hecho de que en su promoción fue el número 251 de 310, es decir, estaba muy por debajo de la media.

El nuevo oficial intentó paliar su condición de estudiante mediocre mostrándose especialmente temerario en la guerra que libraba el Estado español en África a comienzos del siglo XX, a la que se incorporó en 1912.

En ese conflicto se empezó a ganar fama de afortunado, ya que, por lo general, salía bien librado a pesar de los riesgos que asumía en los combates, lo que hizo que la población marroquí dijera que tenía ‘baraka’, buena suerte, algo que la propaganda franquista no se cansaría de repetir a lo largo de su vida.

Pérdida de un testículo

A lo que no se dio publicidad fue a lo que sucedió el 29 de junio de 1916, durante la conquista de El Blutz, un pequeño poblado cercano a Ceuta. Ese día, la ‘baraka’ no le sonrió como siempre y el capitán Franco cayó herido mientras lanzaba a sus hombres con un fusil con la bayoneta calada contra el enemigo para evitar ser embolsados.

Varios disparos alcanzaron al oficial de 23 años en el bajo vientre y, a consecuencia de esas heridas, perdió un testículo, convirtiéndose en monórquido, como Napoleón o Adolf Hitler, tal y como descubrió su urólogo, el doctor Antonio Puigvert, según reveló su nieta muchos años más tarde.

Tener solo un testículo no entraña ser estéril, pero en el caso de Franco sí que debía de ser así, según la misma fuente. Entonces, ¿cómo es posible que tuviera una hija?

Franco se casó en octubre de 1923 con Carmen Polo, una joven de la alta sociedad de Oviedo a cuyo padre no le hacía ninguna gracia que su hija uniera su destino a un militar africanista de futuro incierto, a pesar de que para entonces ya era muy conocido y de que ofició de padrino de la boda el rey español del momento, Alfonso XIII.

Carmen, ¿hija de su hermano Ramón?

Tres años más tarde se supone que nació su hija Carmen, aunque no hizo una aparición pública hasta 1936. Además, no se conocen fotografías de la madre embarazada, ni de Carmen Polo y la pequeña juntas durante su primera infancia, a pesar de la notoriedad que tenía la familia del ascendente Franco, que en 1925 alcanzó el grado de general con 33 años.

La explicación a estos llamativos vacíos sería que, en realidad, Francisco y Carmen no eran los padres de la criatura, sino Ramón, el hermano del general, según lo han llegado a asegurar el escritor aristócrata José Luis de Villalonga y el falangista Ángel Alcázar de Velasco.

Ramón Franco se había convertido en un héroe popular tras ser uno de los tripulantes del Plus Ultra, el primer vuelo entre el Estado español y Sudamérica, realizado en 1926. De ideología republicana, se casó con Carmen Díaz Guisasola, de la que se divorció para contraer matrimonio civil con Engracia Moreno, con la que tuvo una hija, Ángeles. 

De acuerdo con la versión de Villalonga y Alcázar de Velasco, en realidad, la pequeña Carmen habría nacido en 1928 y sería fruto de la relación del aviador y una prostituta gallega apodada La Gaviota y La Garza, por sus largas piernas, a la que Ramón conoció en Algeciras en el burdel La Inglesa y del que la sacó para llevarla a su casa.

La prostituta se quedó embarazada y murió a los cinco días del parto, y Carmen Polo habría decidido hacerse cargo de la niña para frenar un nuevo escándalo en torno a la vida de su cuñado, tan parecida a la de su suegro Nicolás Franco y tan alejada del ideal de familia tradicional que tanto se empeñó en cultivar el generalísimo cuando se hizo con el poder.

De hecho, el dictador nunca aceptó el segundo matrimonio de Ramón y se dedicó a vilipendiar a su ‘cuñada’ Moreno una vez fallecido su hermano, cuando llevaba a cabo una misión aérea para el bando sublevado en octubre de 1938.

El aviador se había sumado a los militares golpistas siguiendo la estela de Francisco, que fue uno de los últimos generales en unirse a la sublevación, a pesar de que posteriormente fue su gran beneficiario.

Seis días antes de la fecha elegida para el golpe de Estado, Franco se mostraba reacio a secundar la rebelión contra la República al considerar que no contaba con suficientes apoyos y podía fracasar. Ese modo de proceder cauteloso exasperó al general Mola, que desde Iruñea estaba dirigiendo la asonada, y le llevó a apodar a Franco ‘Miss Islas Canarias 1936’, ya que en esos momentos estaba destinado en el archipiélago.

Sacrificar el bigote

Finalmente, el gallego se decidió a dar el paso y se presentó en Marruecos gracias a la ayuda inglesa, que le trasladó al continente desde las Canarias a bordo del avión Dragon Rapide para hacerse cargo de la rebelión en el protectorado.

En un intento por no ser reconocido, se afeitó su característico bigote, una «pérdida» que otro destacado general golpista, Queipo de Llano, calificó como «el principal sacrificio que hizo Franco el 18 de julio».

Queipo no le tenía muchas simpatías a Franco, ya que se consideraba por encima de él y, en la intimidad, le llamaba ‘Paquita, la Culona’, porque era bajo y rechoncho, y por su voz atiplada.

Este general no era el único cabreado con su compañero de conspiraciones contra la República, ya que Franco se la jugó a todos nombrándose a sus espaldas jefe de Estado por tiempo ilimitado en el Boletín Oficial, cuando lo acordado por la cúpula militar sublevada era que sería jefe de Gobierno y solo mientras durara la guerra.

Era un modo de proceder muy suyo, ya que llegó a decir que «si se toma el mando, hay que recibirlo como si fuese para toda la vida», y que no sorprendió a otro general, Miguel Cabanellas, que le conocía muy bien de la época africana.

Este último había advertido al resto de mandos sublevados de que «si se le da España, va a creerse que es suya y no dejará que nadie lo sustituya en la guerra ni después de ella hasta su muerte». Visto lo sucedido a posteriori, está claro que sabía cómo se las gastaba.

Ya como generalísimo, al principio de la guerra llegó a decir que en un mes estaría oyendo misa en Madrid, ciudad que terminaría resistiendo dos años y medio. Sin embargo, más adelante imprimió un ritmo tan lento a las operaciones militares que exasperaba a sus aliados alemanes, pero que le sirvió para aplicar una sistemática y brutal represión con el objetivo de erradicar toda resistencia a su régimen.

El ‘mesías’ Franco

Esa ayuda de las dictaduras nazi alemana y fascista italiana fue representada en un particular belén elaborado con ninots en la Valencia todavía republicana durante la contienda y que aparece en una de las filmaciones que sobre la guerra del 36 guarda la Universidad de California en Los Ángeles (UCLA).

En el mismo, se ve a Franco como un hormonado niño Jesús y con ese Queipo de Llano que tan poco le apreciaba como un pastorcillo más adorándole con sus característicos bigotes. También aparece Cabanellas como una especie de San José y una pareja de la Guardia Civil custodiando el conjunto.

Hitler, Mussolini y un Baltasar con aires árabes que recuerdan a la Guardia Mora son unos reyes magos ataviados con capas adornadas con la esvástica, el fascio y la media luna, y que llevan como ofrenda aviones y tanques al particular ‘mesías español’, que terminó creyéndose «un enviado de Dios», según aseguró años más tarde su ‘presunta‘ hija.

El apoyo de Berlín al que hacía referencia de manera sarcástica el belén valenciano se lo quiso cobrar Hitler a Franco durante la Segunda Guerra Mundial. Después del encuentro que mantuvieron el 23 de octubre de 1940 en Hendaia, el dictador español aseguró que se había resistido como gato panza arriba ante la insistencia de su homólogo alemán de que combatiera a su lado contra los Aliados.

Pero esa fue otra burda mentira del régimen ya que, en realidad, Franco estaba dispuesto a entrar en la guerra a cambio de recibir el Marruecos francés y otros territorios africanos, armamento y alimentos. Unas peticiones que Hitler consideró desmedidas, porque «su ayuda cuesta más de lo que vale», y que le exasperaron, ya que llegó a decir que antes de volver a tratar con el gallego, «prefiero que me saquen una muela».

Al igual que al dictador nazi, a Franco le gustaba pintar y el cine, como lo acreditan las más de 2.000 películas que llegó a ver en la sala privada que tenía en su residencia oficial de El Pardo. También le encantaba grabar películas domésticas y cuando empezaba a hacerse conocido, salió interpretándose a sí mismo en la película ‘Lamalcasada’, de 1926.

Ese gusto por el séptimo arte le llevó a escribir el guión de la película ‘Raza’, aunque lo firmó como Jaime de Andrade. La verdadera autoría se destapó en 1964, cuando Franco solicitó el ingreso en la SGAE por ser obra suya. En 1922 ya había hecho sus primeros pinitos con la pluma al escribir ‘Diario de una bandera’, una crónica sobre sus comienzos en la Legión.

Además, redactó medio centenar de artículos periodísticos que firmó con el pseudónimo de Jakim Boor y que tenían como principal objetivo atacar a la siempre presente en su mente masonería.

Aspirante al Nobel de la Paz

Ese ramalazo de escritor no le supuso ningún reconocimiento, aunque en 1964 el Colegio de Gestores Administrativos de Madrid le propuso nada menos que para el premio Nobel de la Paz, que evidentemente no le fue otorgado.

Era una época en la que su esposa se había convertido en el terror de los joyeros. A Carmen Polo, que era apodada ‘La Collares’ por su afición a las largas cuentas de perlas, le encantaba pasearse por las joyerías a la caza de piezas que le llamaran la atención para desgracia de los propietarios del establecimiento de turno, que no se atrevían a cobrarle por ser la esposa de Franco. Para paliar las pérdidas, los joyeros llegaron a crear un fondo común con el que afrontar esas particulares requisas.

De esta manera fueron pasando los años para un dictador omnipresente en el NO-DO al que terminó afectándole el párkinson. Esta dolencia se le diagnosticó a mediados de los 60 y a partir de ese momento, se le fue viendo cada más decrépito, hasta el punto de que se dormía en las audiencias.

Sus médicos necesitaban activarle y que hiciera ejercicio, algo que nunca le entusiasmó demasiado, ya que Franco siempre practicó actividades que no le exigieran demasiado esfuerzo físico, como la caza o la pesca. Así que para conseguir que caminara, le ponían marchas militares, que le empujaban a desfilar por sus habitaciones como en los dorados tiempos de África.

Pide «perdón» ya muerto

A pesar del empeño de sus médicos, los problemas de salud se fueron agravando hasta que a primeros de noviembre de 1975 fue ingresado en la Ciudad Sanitaria de La Paz. En su habitación tenía la reliquia del brazo incorrupto de Santa Teresa y hasta le llegaron a llevar el manto de la Virgen del Pilar.

Toda esa ayuda divina no le sirvió de nada y el 20 noviembre terminó falleciendo, dejando un testamento en el que aseguraba que «pido perdón a todos como de todo corazón perdono a cuantos se declararon mis enemigos sin que yo los tuviera como tales. Creo y deseo no haber tenido otros que aquellos que lo fueron de España, a la que amo hasta el último momento y a la que prometí servir hasta el último aliento de mi vida».

A su entierro solo asistió un jefe de Estado, otro militar golpista, el chileno Augusto Pinochet. Era el acompañante más apropiado para el último viaje de aquel estudiante mediocre, enclenque y de voz aflautada que terminó convirtiéndose en uno de los dictadores más sangrientos de la historia.

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Entrevista a Carles Cubos

Desde Naiz traemos a ustedes esta entrevista a un cineasta quien, con su obra, ha abordado un tema por demás único en la historia reciente de la lucha del pueblo vasco por su autodeterminación así como la respuesta institucional por parte del estado español, siempre cargada de violencia en la forma de medidas draconianas:

«Ser madre y padre en prisión es uno de los actos más revolucionarios que he conocido»

Acaba de llegar a Filmin un proyecto nacido en Catalunya, pero vinculado a Euskal Herria. ‘Gure Hitzak’ narra en primera persona las relaciones de pareja dentro de ETA y la maternidad y paternidad en prisión y ofrece una docuficción que reflexiona sobre memoria, identidad y herencia emocional.

Gaizka Izagirre

Sorprendentemente casi desconocida en Euskal Herria, ‘Gure Hitzak’, dirigida por el catalán Carles Cubos Serra, llega a Filmin. La película invita a un diálogo empático, desafía certezas y fomenta la comprensión de perspectivas diversas dentro de un contexto complejo. 

‘Gure Hitzak’ narra en primera persona una de las facetas menos abordadas del conflicto vasco: las relaciones de pareja dentro de ETA, así como la maternidad y la crianza de hijos e hijas en el contexto penitenciario. Resulta especialmente llamativo que la iniciativa de contar esta historia surja desde Catalunya; ¿cuáles son los orígenes de este proyecto?

El proyecto arranca a finales de 2020 y surge del deseo de explorar y documentar un hecho, una decisión que, para nosotros, es profundamente valiente: ser madre y padre en prisión, en un contexto de conflicto político. Esta realidad, inexistente en Catalunya, nos resultaba completamente desconocida y de gran interés para conocer y abordar a través de un proyecto de creación artística, como es una película.

Lo segundo que resulta llamativo es que no hayan optado ni por la ficción pura ni por un documental tradicional para narrar la historia, sino que hayan elegido un camino intermedio: la docuficción inspirada en hechos reales. ¿Por qué decidieron darle a la narración esta forma? 

Fue la forma más creativa y honesta de contar la historia. Durante tres años y medio documentamos la historia con la certeza de que no queríamos darle un formato clásico, basado en una cronología de hechos narrada en entrevistas. La ficción la contemplamos, pero se escapaba de nuestras posibilidades. La docuficción nos permitió centrarnos en las ideas que queríamos transmitir, contar una historia que no es de nadie y a la vez es de muchos. La película recoge la esencia de todo lo que documentamos, nos contaron y pudimos ver. Fue una experiencia de vida que siempre agradeceremos a quienes nos abrieron sus puertas en momentos tan complejos.

Todo adopta un tono poético, que sugiere más de lo que muestra, y el mensaje de la película llega de manera sugestiva y sutil… ¿Tenían claro desde el principio que iban a optar por este enfoque? 

No lo teníamos claro. El documental es un proceso de construcción lento, en el que suceden muchas cosas mientras se trabaja en él. Es un proceso vivo, enriquecedor y también arriesgado, porque puedes perderte en el camino, a diferencia de una producción de ficción, donde todo está guionizado desde el principio. En la fase final de producción apostamos por construir una narración sugerente: la película está llena de metáforas, simbolismos y una atmósfera muy particular que envuelve la historia. Nada sucede por casualidad.

La historia se narra a través de Ane, estudiante de cine, quien se sumerge en la escritura de un guion que indaga en las relaciones afectivas dentro de ETA, explorando el amor como fuerza de resistencia. Nacida en prisión, Ane carga con una historia marcada por el conflicto vasco y la militancia armada de su familia. A lo largo de su proceso creativo, confronta la complejidad de crecer entre la memoria colectiva y la experiencia personal…

Así es. Ane encarna ese personaje que, desde que nació, carga con una mochila —física y emocional— imposible de dejar atrás. Nacida en prisión, pasó su infancia lejos de sus padres, y el reencuentro con ellos tampoco fue fácil: tuvieron que aprender a ser familia, ETA ya no existía y el contexto político y las relaciones humanas y sociales eran otras. A través de un proceso personal, introspectivo y creativo, Ane se adentra en su propia historia, experimenta con su dolor, para intentar comprender, crear y poner sus palabras (‘Gure Hitzak’) a su historia.

Una de las reflexiones que plantea la voz en off, presente a lo largo de todo el relato, es que el sistema penitenciario es machista y segregacionista. Frente a esa realidad, ¿cómo se afronta la maternidad dentro de la cárcel? 

Imagino que se afronta con una valentía y un coraje que solo pueden explicarse a través de la convicción y el amor. Ser madre y padre en prisión es uno de los actos más revolucionarios que he conocido en la vida. Nosotros no lo hemos vivido, pero el relato que conocimos fue este: ‘La cárcel es más cárcel cuando nace un hijo, y la separación es uno de los momentos más duros para una madre’. En la película, ese momento persigue a Ane. 

La película aborda también la historia de «los niños y las niñas de la mochila», hijos e hijas de presos que recorrían largas distancias para visitar a sus familias, cargando tanto una mochila física como emocional… ¿Cómo han abordado este tema en la película? ¿Sigue siendo un tema tabú fuera de Euskal Herria?

Abordamos el tema documentando casos reales y trasladándolos después a una narrativa metafórica, llena de simbolismo. La película se sitúa en un momento de la historia en el que el castigo a las familias era una herramienta más, y muy dura, derivada del conflicto. No sabría decir si en Euskal Herria es un tema tabú o no, pero en Cataluña sigue siendo una realidad casi desconocida. En las proyecciones, muchos espectadores nos han comentado que es uno de los aspectos que más les ha conmovido.

También hay secciones de corte documental, surgidas a partir de imágenes de archivo y audios reales… ¿Cómo ha sido el proceso de selección de este material y su posterior montaje? 

Durante el proceso de trabajo grabamos muchas entrevistas sobre distintos temas. Este proceso de documentación nos sirvió para elaborar el guion de la docuficción, algo que, de algún modo, también hace el personaje de Ane. En su trabajo de creación, Ane escucha y analiza materiales que darán forma al guion de su propia película. Uno de los temas que considerábamos esenciales era comprender los motivos que habían llevado a sus padres a entrar en ETA y poder acompañarlo con imágenes de archivo que contextualizan determinadas secuencias.

Nos encontramos en un momento en el que parece que las ficciones que romantizan la infiltración policial —como ‘La Infiltrada’ o ‘Un fantasma en la batalla’— cuentan con una gran repercusión mediática, financiación considerable y el respaldo de las grandes plataformas. ¿Han recibido algún tipo de apoyo? Por el contrario, ¿cuáles han sido los principales problemas o impedimentos que han surgido durante el proceso de creación del proyecto?   

En mi opinión, la batalla por el relato en el conflicto vasco sigue muy presente en muchos ámbitos. Creo que existe un gran interés en promover, financiar y destacar películas como ‘La infiltrada’. Y el hecho de que en los Premios Goya se otorgara el galardón ex aequo a ‘La infiltrada’ y ‘El 47’ tenía, por decirlo de alguna manera, un cierto olor a azufre. Nosotros hacemos cine de autor como una forma de expresión artística y de crecimiento colectivo, y, básicamente, porque nos gusta. Además, todos tenemos nuestro trabajo al margen de este tipo de producciones. Nos sentimos como una hormiga en un campo de elefantes, bastante fuera de las lógicas de la industria, ya que no buscamos un rédito en lo que hacemos: lo que queremos es hacerlo, y ya está. Esto tiene su lado positivo, pero también conlleva cierta invisibilización.

Hablando de plataformas, ‘Gure Hitzak’ se estrena en Filmin. ¿Creen que esto permitirá acercar la película tanto al público vasco como a un público más amplio?

¡Seguro que sí! Filmin es una excelente plataforma para quienes buscan historias como la nuestra. No sabemos qué cuota de suscriptores hay en Euskal Herria, pero estamos seguros de que hay mucha gente interesada en el cine de autor. 

¿Dónde se ha podido ver la película hasta ahora y cuál ha sido la recepción por parte del público y la crítica?

La película se ha mostrado en festivales de cine de ámbito nacional y de Sudamérica, así como en salas de cine de Madrid y Cataluña. También tuvimos la oportunidad de proyectarla en Euskal Herria, en Durango. La percepción del público que la ha visto en sala ha sido muy positiva. Quizás las críticas negativas llegan más filtradas, no lo sé... Pero muchas personas nos comentaban que, después de ver la película, se quedaron dándole vueltas a lo que allí se cuenta.

La película abre un diálogo empático sobre memoria, identidad y herencia emocional. ¿Era esa vuestra intención?

Sí, absolutamente. Nuestra intención era abrir un diálogo desde la empatía, alejándonos de cualquier mirada juzgadora. Queríamos hablar de la memoria, de la identidad y de la carga emocional que heredamos sin haberla elegido. La película no busca dar respuestas, sino acompañar al espectador en una reflexión compartida. Creemos que solo a través de la empatía es posible acercarse a una historia tan compleja sin simplificarla.    

¿Tienen la sensación de que el proyecto es prácticamente desconocido en Euskal Herria? ¿Quieren aprovechar la ocasión para lanzar algún mensaje? 

Sí. El proyecto sigue siendo un gran desconocido en el País Vasco, aunque esperamos que por poco tiempo. Ahora cualquier persona puede ver la película en la plataforma Filmin, y más adelante también estará disponible en otras plataformas. Una producción de estas características requiere un trabajo de distribución quizá más presencial y, por decirlo de alguna forma, más «militante», algo que desde Cataluña nos resulta difícil de asumir. Las personas particulares ya pueden ver la película en Filmin, mientras que los colectivos que pudieran estar interesados en compartir un rato de cine de autor y conocer la historia que contamos en ‘Gure Hitzak’ solo tienen que ponerse en contacto con nosotros y estaremos encantados de cederles todo el material necesario. 

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Éxodo de los 'Niños de la Guerra'

En el portal de Público se están dando a conocer reportajes acerca de la Revolución Española (mal llamada Guerra Civil) y en la edición de hoy se ha mencionado a las infancias de la Generación Gernika.

Aquí la información:

El éxodo de los 'niños de la guerra' ante el horror y el hambre

Ana Martínez Rus, historiadora y profesora de la Universidad Complutense, es la autora del tercer capítulo de la serie en el que narra el exilio de los menores tras el golpe de estado militar.

Ana Martínez Rus

Los civiles y, en particular, los niños fueron las principales víctimas de la Guerra Civil Española. Desde el principio fue prioritario para los gobiernos de la República alejarlos de la primera línea de fuego para evitar las secuelas físicas y psicológicas. 

Aparte de las colonias en el Levante español se organizaron evacuaciones fuera de España en las que participaron varios países y organizaciones internacionales de ayuda humanitaria bajo el lema: Salvad a los niños de España. Fueron los primeros exiliados del conflicto armado. En Europa, Francia fue el país que más niños españoles acogió con cerca de 20.000 menores, mientras que a Bélgica llegaron en torno a 5.000 niños y a Inglaterra alrededor de 4.000; cerca de 3.000 a la Unión Soviética; y Suiza acogió unos 800 niños. Fuera de Europa, México recibió 455 menores, los llamados Niños de Morelia.

Las imágenes de las 288 cintas que la Corporación Hearst grabó durante la Guerra Civil para los noticiarios de los cines de Estados Unidos son de gran calidad y tras su digitalización en la Universidad de California, cuentan con una extraordinaria nitidez. Estas grabaciones son inéditas en España ya que solo las vieron los ciudadanos que acudían a los cines propiedad de Hearst, representan un documento excepcional y una fuente de primera magnitud sobre el sufrimiento del pueblo español y las consecuencias de la contienda en la población.

Exilio y separación de las familias

La infancia sufrió las consecuencias de los bombardeos que provocaron la evacuación a lugares menos expuestos y más salubres, aunque conllevó la separación de las familias, cambios en la educación y una vida cotidiana marcada por la escasez, el miedo y el sufrimiento. El primer destino fue la costa mediterránea, pero meses después los bombardeos eran constantes y el territorio español ya no era seguro para garantizar la vida de esos pequeños, optando por la salida al extranjero. 

Madrid tiene el triste récord de ser la primera ciudad europea donde la población civil fue bombardeada sistemáticamente. Tras el fracaso del golpe de Estado del 18 de julio de 1936 en Madrid la conquista de la capital se convirtió en un objetivo prioritario para el bando sublevado. La ciudad fue asediada desde el norte por las tropas del general Mola y por el sudoeste por las del general Franco. Los intentos del ejército rebelde por tomar la capital fueron frenados por la defensa llevada a cabo por los madrileños, quienes, apoyados por los voluntarios de las Brigadas Internacionales, acuñaron lemas como el famoso Madrid será la tumba del fascismo o ¡No pasarán!, que tenía su origen en la batalla de Verdún de la Gran Guerra.  

Contra todo pronóstico, Madrid rechazó el avance de los rebeldes hasta prácticamente el final de la contienda, convirtiéndose así en un símbolo de resistencia internacional. Pero pagó un alto precio ya que cuando el ataque frontal a la capital se detuvo en Ciudad Universitaria gracias a la resistencia republicana, el ejército rebelde realizó bombardeos masivos y precisos cuyos objetivos no eran militares, sino civiles. Estos ataques fueron efectuados por los aliados de la Alemania nazi y la Italia fascista. Durante el mes de noviembre de 1936, Madrid se convirtió en la primera capital del mundo en la que las fuerzas aéreas fascistas italianas y nazis alemanas experimentaron la estrategia del terror aéreo sobre la población civil. 

En el documental se ve una colonia infantil en Madrid en septiembre de 1936 visitada por el diputado comunista francés y vicepresidente de la Asamblea francesa, Jacques Duclos, según la descripción, pero también podría ser perfectamente el pedagogo Lorenzo Luzuriaga ya que se parecen bastante. También se identifica perfectamente a Victoria Kent, responsable de la creación de guarderías y refugios para niños al inicio de la contienda. En junio de 1937 fue nombrada secretaria de la embajada de España en París del gobierno de la República para el cuidado de las evacuaciones de refugiados, especialmente los niños, a medida que caían los frentes republicanos. Entre sus tareas estaba la de buscarles asilo en Francia.

Lejárraga acompaña a los niños evacuados

Otra diputada republicana, María Lejárraga, fue destinada a Bruselas para ocuparse de los niños evacuados. En las imágenes se observan bebés y niños de corta edad en cunas bajo la atenta mirada de enfermeras, así como de otros niños de más edad bañándose en una piscina entre risas y levantando el puño. Esas primeras colonias abiertas en la capital, instaladas en colegios y otros edificios públicos, perseguían recoger a los huérfanos hambrientos y desorientados que recorrían sus calles. Constancia de la Mora y Concha Prieto también trabajaron en orfanatos y refugios seguros en Madrid para los niños huérfanos desde la Junta de Protección de Menores antes de trasladarse con ellos a Alicante. En Valencia también se organizaron numerosas colonias para niños como las que dirigieron Ángel Llorca y Justa Freire.  

El Ministerio de Instrucción Pública creó el Comité de Refugiados con la misión de evacuar a la población civil de los frentes de guerra hacia otras zonas. La Junta de Menores, establecida el 17 de octubre de 1936, inició una campaña de evacuación de la población infantil hacia ciudades menos castigadas y aún bajo control republicano. El objetivo era trasladar al mayor número posible de niños para alejarlos de la guerra y de la escasez de alimentos, que tantas víctimas habían causado en los primeros meses. Se establecieron en colonias escolares o bien en familias de acogida a través de las corporaciones municipales de destino. La otra opción fue la evacuación al extranjero, tras el agravamiento de la situación militar y el peligro que corrían los niños.

Posteriormente otras ciudades de la zona republicana como Bilbao sufrieron intensos bombardeos con los mismos fines de atemorizar a la población civil para conseguir la rendición. Así vemos en las imágenes a mujeres, ancianos y niños correr despavoridos hacia los diferentes refugios de la ciudad vasca o de las afueras. Muchas mujeres mientras están en el refugio dan el biberón a los niños o hacen labores como tejer lana. También se distingue a la ciudadanía rebuscando entre los escombros tras los bombardeos para ver si podían reaprovechar algunos enseres, así como hombres y mujeres cavando trincheras, y llevando cestas de escombros. 

La evacuación a Francia en barcos

La intensificación de los bombardeos impulsó la salida de los niños a Francia en diferentes barcos. En la grabación podemos observar la triste despedida de los padres en el muelle antes de embarcar, donde muchos progenitores lloran y se secan las lágrimas mientras agitan los pañuelos. Era lógica la angustia que se refleja en los rostros tras separarse de sus pequeños ante la incertidumbre de cuándo volverían a verlos. Muchos niños mayores llevan de la mano o en brazos a sus hermanos más pequeños. Las niñas tienen lazos o diademas en la cabeza y los niños pequeñas chapelas. Además, portan hatillos, pequeñas maletas y mantas. También van muy abrigados por el tiempo y porque era otra manera de llevar el mayor número de prendas para el viaje y la estancia. Igualmente se puede apreciar la marcha de personas ancianas y de bebés con sus madres. En la travesía les acompañan maestros, enfermeras y sacerdotes. Una vez que llegaron a Biarritz en el desembarco se aprecia cómo llevan una tarjeta identificativa colgada al cuello, y son recibidos en una amplia sala donde se les reparte un plato de comida antes de pasar a vacunarlos. A pesar del desarraigo muchos sonríen y posan para la cámara que los filma, aunque también se observan miradas perdidas y serias, incluso se ven a niños con heridas en la cabeza. El buque Habana fue el primero en zarpar que llevó niños a Francia y al Reino Unido. Algunos de los que llegaron a Francia fueron posteriormente trasladados a la Unión Soviética.

En enero de 1937 el Gobierno Vasco hizo un llamamiento para que las familias inscribieran a sus hijos de entre 5 y 12 años para que fueran evacuados lejos del conflicto.  La evacuación de la población más vulnerable se inició en marzo de 1937 con destino a Francia, siendo los puertos más utilizados los de Ondarroa y Bermeo (Bizkaia). 

En la primavera de 1937, después de los bombardeos de las ciudades de Durango y Gernika, las autoridades vascas aceleraron las gestiones con Reino Unido, Francia, Bélgica, México y la Unión Soviética para poner a salvo al mayor número de niños, acordando la acogida de los niños como refugiados en sus respectivos países.

Las evacuaciones más masivas de niños vascos se realizaron desde el puerto de Santurtzi (Bizkaia), desde donde partieron un total de 17 expediciones en las que fueron trasladados gran parte de los casi 38.000 niños evacuados durante la guerra. La primera expedición con destino a Francia partió del puerto de Santurce el 6 de mayo de 1937 y los refugiados viajaron a bordo de dos de los barcos más utilizados para este tipo de traslados, el vapor Habana y el yate Goizeko Izarra, propiedad de Ramón de la Sota, empresario vinculado al PNV. Asimismo, salieron más de mil niños asturianos, cántabros y vascos desde el puerto de El Musel en Gijón en septiembre de 1937 con destino a la Unión Soviética. 

La mayoría de estos niños volvieron tras la contienda, siempre que fueran reclamados por sus padres. Algunos no regresaron porque nadie los reclamó ya que los progenitores habían muerto o estaban en la cárcel.  Tampoco volvieron los que se marcharon a la Unión Soviética, que además tuvieron que padecer las consecuencias de la Segunda Guerra Mundial. Muchos fueron repatriados en 1956 y 1957 junto con los veteranos de la División Azul.

 

 

 

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Una Gernika Devastada

Desde las páginas de Público traemos a ustedes este reportaje acerca del material cinematográfico que esta proporcionando una nueva mirada al conflicto armado que por siniestras razones es conocido como Guerra Civil Española cuando, a todas luces, se trató de una auténtica revolución en contra del fascismo.

Adelante con la lectura:

El día en que el Árbol de Gernika amaneció bajo la bandera enemiga: las imágenes inéditas del horror

El 28 de abril de 1937, las tropas del general Mola entran en una Gernika devastada. Un día después, llegan los camarógrafos que trabajan para los noticiarios de todo el mundo. Raymond Méjat, de Hearst Metrotone News, filma las imágenes del noticiario de un minuto que se emite el 12 de mayo en cines de EEUU: 'Fall of Durango and Guernica, Spain'.

Juan Carlos Ortiz

La noche del 26 de abril de 1937, el corresponsal de guerra británico George L. Steer se encuentra cenando en el hotel Torrontegi de Bilbao cuando llegan noticias de que una población cercana arde en llamas tras un bombardeo. Steer está junto a Noel Monks, del periódico inglés Daily Express, Christopher Holme, de la agencia Reuters, y Mathieu Corman, del diario parisino Ce Soir. Los cuatro dejan los cubiertos sobre la mesa, pillan un automóvil y se ponen a toda prisa camino de Gernika, a poco más de 40 kilómetros. George L. Steer nunca había estado en el infierno, pero esa madrugada tiene la oportunidad de apuntar en su libreta todo lo que le cuentan quienes lo han vivido por unas horas. Nada está claro en aquellas calles aún humeantes. Regresa al día siguiente. Recaba más testimonios. Observa. Reúne más datos. Los fascistas ya han activado su máquina del fango culpando al bando republicano del ataque. Los cuatro corresponsales envían por télex sus crónicas con toda la información que han podido recoger, pero solo una pasa a la historia. 

El 28 de abril, The Times y The New York Times publican en primera página la crónica de Steer: "Gernika, el pueblo más antiguo de los vascos y centro de su tradición cultural, fue totalmente destruido ayer por la tarde por los bombardeos aéreos de las tropas insurgentes –comienza el texto–. El bombardeo de esta ciudad desprovista de defensas y muy alejada de las líneas ocupadas precisó tres horas y cuarto, durante las cuales una poderosa flota de aeroplanos consistente en tres tipos de aparatos alemanes, bombarderos Junkers y Heinkel y cazas Heinkel, no cesó la descarga sobre la ciudad de bombas que pesaban hasta 1.000 lb y, se calcula, más de 3.000 proyectiles incendiarios de aluminio de dos libras".

Ese 28 de abril, las tropas del general Mola entran en una Gernika devastada. Un día después, llegan los camarógrafos que trabajan para los newsreels (los noticiarios que se emiten en los cines antes de las películas), como Hearst Metrotone News, Pathé News o Gaumont Actualités. Allí está el cámara francés Raymond Méjat, que trabaja para la Hearst desde el bando golpista. Su trabajo se emite en el noticiario del 12 de mayo bajo el título Fall of Durango and Guernica, Spain. 

Esta es una de las películas que forman parte de la colección que la Corporación Hearst donó a la Universidad de California [pincha aquí], en los que se basa la serie La Guerra Civil como nunca la habías visto. Vemos el paisaje devastado de las dos ciudades –Durango es la primera localidad bombardeada por la Legión Cóndor–, mujeres y niños intentando recuperar enseres de sus hogares, soldados circulando con sus vehículos por las calles… y el árbol viejo de Gernika en su templete custodiado por dos requetés –voluntarios carlistas que actuaron como milicia paramilitar– cubierto con la bandera rojigualda.

Estos últimos fotogramas tienen su intrahistoria. Mola había distribuido entre su prensa afín fotografías de sus soldados protegiendo el roble como prueba de que el bombardeo no era obra de la aviación nazi. Y allí estaban los requetés, aliados de primera hora del bando golpista y primos lejanos de los nacionalistas vascos, custodiando el árbol sagrado de Euskal Herria para la cámara de la Hearst Metrotone News.

Santiago de Pablo Contreras es, además de catedrático de Historia Contemporánea de la Universidad del País Vasco, el mayor experto en todo lo que rodea al cine de la guerra civil en el País Vasco. En 2004, estuvo en la Universidad de California visionando las películas de Hearst Metrotone News. Todavía no estaban restauradas, tampoco representaban ningún hallazgo especial a estas alturas, pero quedó impresionado por el contenido de las imágenes. "Poseen un gran valor documental e histórico", nos explica el también autor de El bombardeo de Gernika: información y propaganda en el cine de la Guerra Civil. De Pablo subraya que los noticiarios de la Hearst tienen "un tono neutral, recogen el sufrimiento de la población, las ciudades destruidas, pero sin mojarse… en realidad si escuchas la locución no sabes exactamente qué ha pasado". Los noticiarios norteamericanos no son muy diferentes a los de la Gaumont o Pathé que se emiten en Europa. Se limitan a describir los horrores de la guerra sin contaminar el patio de butacas con cuestiones políticas.

Las películas se envían sin montar a la Hearst y 15 días después ya se proyectan en los cines de EEUU. "Había una gran interés en la guerra civil española", destaca el experto, "como lo puede haber hoy en la guerra de Ucrania". Las imágenes de ciudades destruidas por los bombardeos como Irún, Durango o Gernika causan gran impresión fuera de España. Era la guerra casi en directo por primera vez en la historia. "Entendían que estaban ante un conflicto mundial, de hecho la prensa local de EEUU prestaba mucha atención a la guerra", explica Santiago de Pablo.

La Hearst tenía dos camarógrafos en el frente vasco: Raymond Méjat, en el bando nacional y del que ya hemos hablado, y Robert Petiot, en las filas republicanas con Bilbao como centro de operaciones. Méjat no era un camarógrafo cualquiera. En 1934 filmó junto a su hermano el asesinato del rey de Yugoslavia en Marsella a manos de un nacionalista macedonio. Fue el primer magnicidio de la historia recogido por una cámara de cine. La presencia de Hearst Metrotone News en el frente vasco tiene su propia historia. El Gobierno del lehendakari Aguirre constata que necesita al cine como instrumento de propaganda para su causa. En febrero de 1937, se encarga esa misión a Nemesio Sobrevila, cineasta bilbaíno. Es complicado conseguir cámaras, material y sobre todo operadores, por lo que Sobrevila recurre a la Hearst. Comienzan así a realizarse los primeros documentales. El camarógrafo elegido es Robert Petiot.

Los nacionalistas vascos se encuentran en una posición extraña: aliados de primera hora de la República pero católicos y de derechas. Estamos en el Oasis vasco, que dura hasta junio del 37. Bizkaia, donde no triunfa el golpe, permanece ajena a la convulsión social y el clima anticlerical que se viven en el bando republicano. Las primeras películas llegan a destacar incluso la religiosidad del pueblo vasco. Pero luego vienen muchas más. Es así como de rebote el material rodado en Euskadi comienza a aparecer en los noticiarios norteamericanos. Robert Petiot, por ejemplo, filma entre el 6 de mayo y el 15 de junio de 1937 la salida de los niños de la guerra desde el puerto de Bilbao. Estas imágenes dan la vuelta al mundo y son incluidas en noticiarios de otras productoras. Y es que, ante la gran demanda informativa, los fotogramas acaban siendo distribuidos en múltiples plataformas. Las películas son incluso utilizadas hasta en los noticiarios nazis de la UFA. El bombardeo de Gernika no es entonces obra de la Legión Cóndor, claro.

El tono antifascista de las crónicas de George L. Steer lleva a The Times a deshacerse de sus servicios. El periodista no solo describe los horrores de la guerra, sino que señala a los culpables y se pone del lado de las víctimas. Buena parte de las élites británicas están entonces fascinadas ante el ascenso del fascismo en el continente y el editor del diario, Geoffrey Dawson, no es una excepción. Steer coge la maleta horas antes de que las tropas de Mola entren en Bilbao. Dicen que llegó a encabezar la lista de las 2.600 británicos que la Gestapo quería liquidar una vez que Hitler cruzara el Canal. Dicen también que cuando falleció a los 35 años en un accidente de tráfico en Birmania portaba el reloj que le había regalado el lehendakari Aguirre. Antes había publicado un libro de referencia sobre la guerra civil: El árbol de Guernica: un ensayo sobre la guerra moderna. Dicen que Picasso leyó detenidamente su crónica antes de ponerse a pintar, pero esa es otra historia.

 

 

 

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Hablar de Tortura en Madrid

La lucha en contra de la tortura así como el reconocimiento de esta actividad como herramienta en el arsenal represivo al que ha recurrido durante décadas el españolismo en contra del pueblo vasco ha encontrado un espacio de expresión en Madrid... y nada más y nada menos que en el Barrio de Lavapiés.

Aquí lo que se nos reporta desde Naiz:

Debate en Madrid sobre la tortura a detenidos vascos, en el estreno de ‘Arg(h)itzen’

El Teatro del Barrio en Lavapiés acogió anoche la presentación del film y una mesa con personalidades como Martxelo Otamendi y Laura Pego, que repasaron el proceso de documentación de los miles de casos de tortura. Aplausos y emoción en una platea repleta.

Daniel  Galvalizi

«Parafraseando a la presidenta madrileña, habéis invitado a un autobús de kale borroka», suelta Martxelo Otamendi, exdirector de ‘Egunkaria’ y ‘Berria’, bromeando con las declaraciones de Isabel Díaz Ayuso sobre La Vuelta en Madrid. El auditorio se ríe y el periodista deja el prólogo cómico para adentrarse en un tema delicado e intenso como es la tortura a manos del Estado.

El marco era el primer día de las Jornadas contra la Tortura que se desarrollan estos días en el Teatro del Barrio, la emblemática sala y centro cultural del madrileño Lavapiés, el mismo sitio en el que se anunciaba la fundación de Podemos hace once años.

Junto a Otamendi, sentados en el centro del escenario, también Laura Pego, especialista del Instituto Vasco de Criminología; Ainara Gorostiaga, miembro de la Red de Personas Torturadas en Nafarroa; y Juan Kruz Aldasoro en representación de Mikelatxo Urbi Taldea, impulsor del documental recientemente estrenado en Zinemaldia ‘Arg(h)itzen: torturaz argi hitz egiten, tortura argitzen’.

De hecho, anoche fue el estreno de ese documental en Madrid y antes de los ponentes se exhibió al público su relato, que pone el foco en los 149 casos de tortura y malos tratos sufridos por personas del valle de Sakana y explica el proceso de reconocimiento a las víctimas de la Policía española y la Guardia Civil.

«Queríamos contar la realidad que se había vivido en nuestro valle, contribuir a la memoria colectiva de nuestro pueblo, y somos conscientes de que el relato que se construya no puede ser solo en base a nuestros testimonios, debe ser plural, un relato inclusivo que sirva para construir la convivencia», comenzó diciendo. «Si nuestra historia se quedaba en un relato local no alcanzaba, ahora se ha convertido en referencia para el conjunto de Euskal Herria», añadió.

El director pidió no hablar de la tortura «en pasado» porque «lamentablemente hay cuatro ciudadanos de Sakana que siguen en prisión después de 25 años de cárcel en base a condenas sustentadas en elementos probatorios obtenidos bajo tortura. La tortura sigue operativa al día de hoy».

Seguidamente tomó la palabra Gorostiaga. «Para muchos de nosotros, Madrid es recuerdo de tortura, de pasar por la Audiencia Nacional, el ingreso en prisión...pero estamos agradecidos de venir aquí y proyectar este documental». Recalcó que el trabajo «es esclarecedor» y explicó el proceso de reconocimiento en Nafarroa de los casos de tortura y el origen en 2022 de la Red de Personas Torturadas, impulsada con el objetivo «del reconocimiento, la reparación y las garantías de no-repetición, las tres ‘R’».

«Hemos conseguido en poco tiempo varias cosicas pero ni las leyes ni las investigaciones hablan de los responsables. Detrás de todo esto también están los médicos forenses, los jueces, y algunos medios de comunicación que han hecho la vista gorda. Hay mucho trabajo por hacer en este campo y creo que vamos a ir pudiendo abrir más puertas», concluyó.

Luego fue el turno de Laura Pego. La académica contó con un power point y de pie los dos informes hechos en Euskal Herriko Unibertsitatea a pedido de Lakua, en el marco del Plan de Paz y Convivencia. Explicó desde el origen (la estimación de 5.500 denuncias) hasta el resultado final a la hora de publicar los informes (en un primer bote 4.113 casos de tortura y malos tratos a 3.415 personas, algunas de las cuales denunciaron más de uno). En breve contacto con NAIZ añadió que se sigue trabajando en la investigación y que hay decenas de nuevos casos que se podrían agregar en un nuevo informe.

Cambios de ley

«Voy a divagar después de la clase magistral de Laura, es más propio de periodista hacer eso», bromeó Otamendi, último en coger la palabra. Tras agradecer a los activistas madrileños liderados por Pedro Casas «todo lo que han hecho en Madrid» para dar visibilidad a las violaciones de derechos humanos de detenidos vascos (Casas estaba en el auditorio), el periodista fue directo: «Aprovecho que hay dos legisladores en la sala [el diputado de Sumar y líder del PCE, Enrique Santiago, y el senador Mario Zubiaga de EH Bildu]; voy a proponer dos cambios legales».

«Entiendo que un detenido tenga que tener incomunicación para no avisar a compañeros, pero no entiendo por qué hay incomunicación judicial, por qué dejamos cinco días de impunidad a la Policía, un túnel sin derechos humanos en el que hará todo lo posible para que el detenido declare lo que no ha hecho. Por qué nos empeñamos en dejar en manos de la Policía a un detenido que no quiere declarar, y en muchos casos ni se le permite el aseo, a mí no me dejaron asearme por cinco días», detalló Otamendi.

En ese sentido, opinó que así no se va a poder conseguir «que los policías dejen de torturar, dejen de presionar, dejen de meter miedo». Y añadió que si bien comprende la necesidad de un magistrado de dejar a veces incomunicado a un detenido, criticó que se deje todo en manos policiales. «Esto creo que podría ser posible, supone una revolución y sé que los cuerpos policiales van a montar un golpe si se les quita el poder», ironizó.

En segunda instancia, propuso un cambio que apunta a las responsabilidades: «La persona de mayor alto cargo que puede ser condenada en estos casos sería el jefe del operativo, nunca se llega al general, al jefe del cuerpo. Y el detenido es del juez, no de la Policía, el juez es el que decide alterar la vida de la persona. No puede ser que a un juez le vayan presentando casos y casos y no haga nada, no es posible que se presente alguien con la cara destrozada y el juez no permite ni siquiera que se exprese, no es posible que los magistrados sean testigos directos de narración de torturas y les digan ‘hable con su abogado’. Un magistrado el primer día que le traen a un detenido torturado debería llamar inmediatamente al jefe de la Guardia Civil o Policía».

Cuando se abrió la posibilidad de preguntas al público, el primero en hablar fue el bilbaíno Juan Manuel Olarieta, que vive hace años en Madrid y es abogado penalista (fue defensor de muchos detenidos del Grapo y activistas). Recordó que sufrió unas 16 detenciones («son tantas que no recuerdo todas bien») y la última en 2006, decidida por el actual ministro Grande-Marlaska, duró tres meses y fue archivada. «Si no hay un gran cambio en el Estado y de las fuerzas represivas, que no basta con depuración, la tortura seguirá. A mí me pegaban con la Constitución en la cabeza, me colgaban de la barra con una ikurriña y una bandera de la república», comentó. También dijo haber rechazado todo reconocimiento de todas las instituciones públicas, «porque son todas cómplices».

Pego pidió responderle y dijo que si bien entiende su posición, también recordó que «hay personas que comentan que con solo haber participado del proyecto de investigación les vale, porque a mucha gente ese dictamen oficial y reconocimiento oficial ya les vale».

Antes de acabar las preguntas (que fueron en realidad comentarios) del público, Otamendi quiso citar un ejemplo que merecía atención: «En la época del tripartito en Catalunya, el entonces conseller de Interior, Joan Saura, de ICV, supo de una comisaría de los Mossos que siempre tenía denuncias de tortura y tuvo el coraje de colocar microcámaras y grabaron las torturas a una mujer rumana y las hizo públicas. Los Mossos se quejaron e hicieron una manifestación en contra que CiU apoyó».

Santiago y Zubiaga

En conversación con NAIZ al salir de la sala, el diputado Santiago recordó que viene de un partido político «con más de 10.000 fusilados y decenas de miles de torturados» y opinó que «lamentablemente la tortura ha sido una práctica generalizada en muchos sitios». 

También citó el caso de la Real Casa de Correos, sede del Gobierno madrileño, el cual se opone a colocar una placa que recuerde la tortura acontecida allí cuando era sede de la DGS (asunto que surgió en la ronda de comentarios del auditorio). «La Ley de Memoria Democrática habilita a que haya un procedimiento para que se coloque y está en marcha. Entiendo la frustración de la gente pero una cosa es estar en el Gobierno y otra es estar en el poder. No creo que sea bueno empezar a hablar de responsabilidades porque yo por ejemplo estoy muy enfadado porque diez años después seguimos con la ley Mordaza del PP y los que votaron en contra con el PP todos sabemos quiénes fueron», dijo con algo de ironía, en alusión al voto en contra hace tres años de EH Bildu y ERC.

El senador Zubiaga, en tanto, lamentó la «pulsión autoritaria a escala global que se está trasladando de país a país, con unas derivas autoritarias que hace algunos años muchos no hubieran estado dispuestos a aceptar», y agregó en conversación con NAIZ que «el sistema de valores de las opiniones públicas de Occidente está con menor sensibilidad en derechos y libertades, lo que se puso en marcha en Guantánamo ha ido calando y ha desaparecido el Estado de Derecho a nivel internacional».

Sobre la lucha contra la tortura, opinó que «se puede volver más complicado porque lo que se define como el espíritu del tiempo, el sustrato de este tiempo, es mucho más tolerante a las vulneraciones de derechos y libertades producidas desde el Estado», y celebró que haya «espacios como estos». «Que se vea esto en el centro de Madrid significa que algo se ha movido y que el peligro que mencionaba de la pulsión autoritaria hace que sectores progresistas estén pensando en que hay que organizarse más y establecer lazos y una defensa común», concluyó.

El martes de la semana próxima habrá otra jornada en la misma sala sobre torturas en Euskal Herria, sin documental y con debate abierto. Los efusivos aplausos con los que se despidió a cada ponente y el film fueron el prólogo de conversaciones que siguieron en la calle Zurita entre abrazos e intercambio de contactos. Queda grabada la frase que eligieron para cerrar la primera jornada, con una víctima de tortura: «Nos las han hecho pasar putas, pero ellos no han ganado».

 

 

 

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